Bölüm 145: Pişmanlıklar

Zamansız Suikastçı, Cilt 2.

(Sonraki Ejderha)

——————

“‘Kötü Tarikat’ olarak adlandırılan tarikatla bağlantılı olanların psikolojisini incelerseniz, deliliği değil aşırı narsisizmi bulursunuz.

İnançsızlıktan dolayı tanrıların üstünlüğünü inkar etmezler.

Rekabetten dolayı onları reddediyorlar

Onlara göre ilahiyat bir varış noktası değil; gölgede bırakılacak, aşılacak ve eninde sonunda yok edilecek bir rakiptir.”

— Dr. Major Klaasen, Evrensel Hükümet Suç Psikolojisi Dergisi, Cilt. 87

—————-

(Gezegen Ixtal – Yükseliş Kültü’nün Başkent Dünyası)

Objektif bir mercekten bakıldığında, Ixtal sadece başka bir hareketli gezegendi; biyolojik çeşitlilik açısından zengin, iklim bölgelerine sahip şehirler ve on iki milyar sivili aşan bir nüfus. Piyasalar gelişti. Küçük polis gemileri yörüngesinde devriye geziyordu. Çocuklar bulutları öpen kubbeli arkolojilerin sokaklarında oynuyorlardı.

İlk bakışta galaksideki diğer yüksek düzeyde şehirleşmiş gezegen merkezlerinden hiçbir farkı yoktu.

Ancak bu yanılsama, yörüngeden ayrılmaya çalışıldığı anda sona erdi.

Ixtal’in savunma sistemleri eşsizdi. Kıtaların tamamı, gezegensel kalkanları delebilecek Ark Gemisi karşıtı ray kuleleriyle donatılmıştı.

Atmosferin kendisi, yetkisiz warp sürücülerini atlama dizilerini başlatmadan önce parçalamak için tasarlanmış görünmez engelleme ağları ve karmaşık mana dizileriyle katmanlıydı.

Gökyüzü, bir filoyu tespit edildikten birkaç saniye sonra takip edip buharlaştırabilen sertleştirilmiş yörünge dizileriyle korunuyordu.

Peki ya yüzey?

En büyük şehirleri katlanmış uzay bariyerlerinin arkasında gizlenmişti; konumları, gerçekliği çarpıtan düğümlerden oluşan bir ağ aracılığıyla öylesine karmaşıktı ki Evrensel Hükümet bile henüz haritasını çıkarmamıştı.

Tüm bu korumalar, tüm bu çabalar on iki milyar sivil için değildi.

Bu, yüreğinden hükmeden adam içindi.

Soron.

Yükseliş Kültü’nün şu anki Tanrısı — evrenin geri kalanı tarafından yalnızca Kötülük Tarikatı olarak biliniyor.

————-

Kayıp Orman’ın yoğun örtüsünün içinde, yüzen şehirlerden ve askeri komplekslerden uzakta bir kale duruyordu – tabi buna öyle denilebilirse. Ne bir soylunun mülkünden daha yüksek, ne de bir baronun kalesinden daha büyük.

Taş duvarları gri ve cilasızdı. Yıldızlara ulaşan hiçbir kule yok. Yüzünü hiçbir sembol süslememişti.

Kale sessiz, işlevsel ve mütevazıydı ve sakinini ve onun sade doğasını yansıtıyordu.

Kalenin içinde, en içteki odadan, loş kızıl bir ışıkla parlayan batık bir şifalı banyodan yukarıya doğru buhar çıkıyordu.

Kristal bitkiler sıvının içinde süzülüyor, yavaş yavaş eriyip tıslayarak bakır ve yanık tütsü kokan keskin dumanlar çıkarıyorlardı.

Hamamın kenarında bir adam duruyordu, vücudu gevşekti, cüppeleri omuzlarına gevşek bir şekilde dökülmüştü.

*Öksürük*

*Öksürük*

Ses sessizlikte yankılanıyordu; kuru, sert, ölümcül.

Bir tanrı öksürmemelidir.

Sonuçta Tanrılar dört boyutlu yaratıklardı; zamanı geri sarabilen, zarar görmeden önceki anlara atlayabilen, yaraları gerçeklik kaydından silebilen aşkın varlıklardı.

Ve yine de…

Soron cübbesini yere düşürdüğünde gerçek ortaya çıktı.

Vücudu harap edilmişti.

Göğsünde ve kollarında uzun siyah yara izleri vardı; bazıları derin, bazıları sığ ama hepsi oldukça gerçekti. Yaraların kapanmadığı yerlerde, bozuk enerjiyle parıldayan açık lezyonlardan koyu renkli irin sızıyor, hiçbir zaman manipülasyonunun silemeyeceği başka dünyaya ait bir parazitle ritim içinde nabız gibi atıyordu.

Tanrıların ölümsüzlüğü onu hayal kırıklığına uğratmıştı.

*TWUP*

Yavaşça banyoya adım attı, yüzey gerilimi kırılırken sıvı hafif bir ses çıkardı ve banyonun ısısı çiğ etiyle buluştuğunda hemen rahat bir nefes verdi.

Kızıl sıvı derisine kan gibi yapışmıştı.

Gözleri sanki odanın çok ötesini görüyormuş gibi yarı kapalı ve odaklanmamıştı. Ixtal’ın ötesinde. Evrenin ötesinde.

Ama yine de… hâlâ burada sıkışıp kalmış durumdayım.

Hala yaralı.

Hala ölüyorum.

Zamansız Suikastçının kılıcının açtığı yaralar iyileşmedi.

Tek bıçak oyduEvrende iyileştirilemez yaralar açan bu durum, Zamansız Suikastçı’nın bu kadar çok tanrıyı öldürebilmesinin ardındaki büyük nedendi.

Ancak ne yazık ki 2000 yıl önceki Büyük İhanetin ardından bu kılıç Ebedi Hükümdar Kaelith’in….. ya da daha doğrusu Köpek Kaelith’in eline geçti.

Maalesef onun ağabeyiydi…

Ancak Büyük İhanet iki bin yıl önce olmasına rağmen Soron o günün yaralarını hâlâ taşıyordu.

O günkü kavgada aldığı yaralar, 2000 yıl sonra bile iyileşmeyi reddediyor, sanki o gün hayatta kalmış olsa da, çürüme enerjisi taşıyan bıçaklar zamanla vücudunda bir enfeksiyon geliştirmiş.

Enfeksiyon ilk başta yavaş yavaş yayılmıştı; bir zamanlar tanrıları katleden bıçağın kalıcı mana çürüklüğünden başka bir şeye benzemiyordu.

Ama artık bir tanrının ilahi fizyolojisi bile artık buna ayak uyduramıyor. Yara izlerinin altından sızan irin sıradan bir çürük değildi. Bu, eski bir zehirdi, iyileştirilemez bir gerçeğin kalıntılarıydı: Soron ölüyordu.

*TWABLE*

Soron banyoda kıpırdandı, dudaklarından bir nefes daha çıkarken kızıl su yanlara çarpıyordu. Acıdan değil.

Ama kabulden.

‘Zamanım azalıyor.’

Bunu bir süredir biliyordu ama bu bilgiyi yüzyılların gücü ve töreninin altında saklı tutuyordu.

Ancak son zamanlarda işaretlerin göz ardı edilmesi zorlaştı.

Daha uzun iyileşmeler. Daha yavaş mana döngüsü. Ve şimdi… zaman üzerindeki hakimiyeti bile kaymaya başlıyordu.

Dördüncü boyutun ötesine geçemeyen bir tanrı, taklitçiydi; ölümsüzlükle süslenen yaralı bir yarı tanrıdan başka bir şey değildi.

Ve Soron artık eskisi gibi bir savaşçı olmadığı gerçeğini çoktan kabullenmişti.

Ve bu tek bir anlama geliyordu.

Yakında kimse onun yerini almak için ayağa kalkmazsa, Yükseliş Kültü, diğer bir deyişle evrenin adlandırdığı şekliyle Kötülük Tarikatı çökecekti.

Evrensel Hükümet, Ixtal’in bağımsızlığına merhametten değil korkudan hoşgörü göstermişti. Soron’un varlığı, tanrılardan oluşan panteonlarının bile dikkatle takip ettiği büyük bilinmezlik olan bir kalkan olmuştu.

Tarikatın elindeki diğer dünyalar, dağınık ve az sayıda, insanları dalgaların karaya attığı odunlara boğmak gibi bu koruma yanılsamasına tutunurken.

Ama o gittiğinde…

O olmasaydı caydırıcı bir şey olmazdı. Denge yok. Oynamak için blöf yok.

‘Yüz elli yıl’ diye düşündü. ‘Onlara gücümün yettiği bu kadar. Bundan sonra…’

Zihninde kendiliğinden oluşan görüntü: Ixtal’in şehirlerine yayılan siyah alevler, susturulmuş yörünge topları ve katlanmış uzay bariyerlerini küçümseyici bir rahatlıkla aşan savaş gemileri.

Ve sonra sessizlik.

Bu son olur.

Birisi öne çıkmadıkça.

Kehanet gerçekleşmedikçe.

Banyoya daha da daldığında Soron’un gözleri hafifçe kısıldı, kan kırmızısı sıvı dudaklarına ulaştı.

Kehanete inanıyordu.

Kendi soyundan birinin bir gün bir sonraki Zamansız Suikastçı olacak şekilde yükseleceğine inanıyordu.

Ancak ne zaman olacağını bilmiyordu?

Son yüz yılını kusursuz fırtınayı tasarlayarak geçirmişti; soyları iyileştirmek, kan yeminlerini manipüle etmek, tek bir şans yaratacak kadar hizaya gelene kadar kaderi değiştirmek.

Bir aday. Bir gemi. Bir ejderha.

Ancak ne yazık ki henüz ümit vaat eden tek bir aday bile ortaya çıkmamıştı.

Onun yerini gerçekten alabilecek kimse yok.

Uygun aday bulamamanın yarattığı baskı Soron’un her geçen ay bir yıl daha yaşlandığını hissetmesine neden oldu.

‘2000 yıl…. Ama yine de seni özlüyorum… Baba—

2000 yıl geçti ve hâlâ seninkinin yarısı kadar iyi bir miras bırakamadım.’